Hace años que tomé la decisión de anular mi voleta en las "elecciones". Uno de los motivos por los que siempre he acudido, además de la satisfacción personal, es que me parece un poco de hijo de puta obligarles a estar hasta el último momento sin poder cerrar el colegio electoral por la falta de un voto.
Pero este año, no voté e increiblemente para mí, no acudió ninguno de los que van a casa mil veces a preguntar si ya votaste.
Este año no voté, boté...
S@lu2 wzaldivar
miércoles, 6 de febrero de 2013
martes, 8 de enero de 2013
Foto del "Elixir de la Victoria"
Ya había mencionado la botellita y a falta de fotografía encontré esta en
www.flickr.com/photos/irokopics/8013678968/
por Iroko Alejo
www.flickr.com/photos/irokopics/8013678968/
por Iroko Alejo
"Afuera" te lo cobran todo...
"Afuera" te lo cobran todo... Mi padre en medio del llanto no pudo decir una palabra más.
"Afuera te lo cobran todo", pero hacen las cosas. Esas eran las palabras que hoy mi padre no terminó de decir desde su cama en el Calixto García porque las lágrimas se lo impidieron.
Si quieren saber como es la sala de Terapia Intermedia del Calixto García, imaginen que afuera está lloviendo metralla y que están en medio de una guerra, a lo que más se parece el Calixto García, es a un hospital de campaña.
Las normas de enfermería establecen cuatro pacientes por enfermer@, que deben movilizar a los pacientes cada cierto tiempo para evitar lesiones en la piel. En Terapia Intermedia del Calixto, esa cantidad se triplica o cuadriplica y por supuesto, si no los movilizan los acompañantes, se les pueden hacer agujeros de un lado a otro del cuerpo.
Cuando el 31 de diciembre, mi madre llamaba una ambulancia y mi padre se deterioraba por minutos, entré en rage con la voz que del otro lado decía que no lo llevarían para el Hospital Nacional, que es donde se le da tratamiento a los hemofílicos por ser donde se encuentra el Instituto de Hematología. No lo llevarían al Nacional, porque no les "correspondía".
Mis palabras textuales, si es que se le puede llamar palabras, a grito pelado por teléfono fueron:
La burocracia de mierda que no sirve para nada. Si fuera en Miami, del que hablan tanta piiiinga, lo llevarían para donde hace falta cojooonneeesss!!!!
No tengo que explicar que cuando llegaron los de la ambulancia, sus instrucciones no tenían nada que ver con el Hospital Nacional y hubo que meterles presión a ellos.
Maravillas de Cuba, en el Nacional no se puede hacer una tomografía porque no está climatizado el local, el TAC no tiene problemas, pero... Si no es por una gestión de uno de sus médicos del Nacional (los que atienden a los pacientes de hemofilia todo el tiempo) que "resolvió" para que se la hicieran en el Calixto, a tomar por culo (Sí, hoy estoy alterado y haciendo catarsis).
Yo había soportado todo porque sé que cada bulbo de concentrado de Factor VIII vale un ojo de la cara y la mitad del otro y que aunque me pagaran lo que me deben no podría costearlos. Pero también sé que son tan jodidamente caros que los costean los gobiernos, incluídos los de esos países que salen como "malos" en mi televisor. Había soportado todo, porque de cada tres palabras que digo sobre este gobierno, dos y media son para sacarle la punta a sus manchas y tengo tendencia a olvidar las luces.
Pero hoy no puedo, porque acabo de recordar que nuestro "iluminado" Coma andante, Paladín de la Moringa, no tiene el problema que tienen los pacientes del Calixto. Probablemente tenga más de cuatro enfermer@s para él solito. Por supuesto "todos somos iguales, pero unos somos más iguales que otros".
Porque con las leyes más absurdas y los decretos más infernales han llevado la desidia a todo el país. Porque consumen nuestras vidas mientras hacen discursos de austeridad en la que no viven. Métanse mi dedo en su culo, queridos Comas andantes.
S@lu2 wzaldivar
"Afuera te lo cobran todo", pero hacen las cosas. Esas eran las palabras que hoy mi padre no terminó de decir desde su cama en el Calixto García porque las lágrimas se lo impidieron.
Si quieren saber como es la sala de Terapia Intermedia del Calixto García, imaginen que afuera está lloviendo metralla y que están en medio de una guerra, a lo que más se parece el Calixto García, es a un hospital de campaña.
Las normas de enfermería establecen cuatro pacientes por enfermer@, que deben movilizar a los pacientes cada cierto tiempo para evitar lesiones en la piel. En Terapia Intermedia del Calixto, esa cantidad se triplica o cuadriplica y por supuesto, si no los movilizan los acompañantes, se les pueden hacer agujeros de un lado a otro del cuerpo.
Cuando el 31 de diciembre, mi madre llamaba una ambulancia y mi padre se deterioraba por minutos, entré en rage con la voz que del otro lado decía que no lo llevarían para el Hospital Nacional, que es donde se le da tratamiento a los hemofílicos por ser donde se encuentra el Instituto de Hematología. No lo llevarían al Nacional, porque no les "correspondía".
Mis palabras textuales, si es que se le puede llamar palabras, a grito pelado por teléfono fueron:
La burocracia de mierda que no sirve para nada. Si fuera en Miami, del que hablan tanta piiiinga, lo llevarían para donde hace falta cojooonneeesss!!!!
No tengo que explicar que cuando llegaron los de la ambulancia, sus instrucciones no tenían nada que ver con el Hospital Nacional y hubo que meterles presión a ellos.
Maravillas de Cuba, en el Nacional no se puede hacer una tomografía porque no está climatizado el local, el TAC no tiene problemas, pero... Si no es por una gestión de uno de sus médicos del Nacional (los que atienden a los pacientes de hemofilia todo el tiempo) que "resolvió" para que se la hicieran en el Calixto, a tomar por culo (Sí, hoy estoy alterado y haciendo catarsis).
Yo había soportado todo porque sé que cada bulbo de concentrado de Factor VIII vale un ojo de la cara y la mitad del otro y que aunque me pagaran lo que me deben no podría costearlos. Pero también sé que son tan jodidamente caros que los costean los gobiernos, incluídos los de esos países que salen como "malos" en mi televisor. Había soportado todo, porque de cada tres palabras que digo sobre este gobierno, dos y media son para sacarle la punta a sus manchas y tengo tendencia a olvidar las luces.
Pero hoy no puedo, porque acabo de recordar que nuestro "iluminado" Coma andante, Paladín de la Moringa, no tiene el problema que tienen los pacientes del Calixto. Probablemente tenga más de cuatro enfermer@s para él solito. Por supuesto "todos somos iguales, pero unos somos más iguales que otros".
Porque con las leyes más absurdas y los decretos más infernales han llevado la desidia a todo el país. Porque consumen nuestras vidas mientras hacen discursos de austeridad en la que no viven. Métanse mi dedo en su culo, queridos Comas andantes.
S@lu2 wzaldivar
lunes, 7 de enero de 2013
Un mal fin de año
Mi fin de año fue una cagastrofe total.
Mi padre es hemofílico de tipo A, severo. Para los que no saben, cortopego de Wikipedia La hemofilia es una enfermedad genética recesiva que impide la buena coagulación de la sangre.
El enlace de wikipedia en español: http://es.wikipedia.org/wiki/Hemofilia
Para los que de verdad quieran saber del tema les dejo el link a la Federación Mundial: http://www.wfh.org/
Pues el asunto es que le subió la presión, una hemorragia cerebral y a correr. Yo creía que había pasados fines de año malos, pero este le ganó a todos los anteriores con ventaja. Ahora está estable, en terapia intermedia del Calixto García, que es un lugar deprimente por partida doble.
Pensé que podía escribir más, pero no tengo fuerzas.
S@lu2 wzaldivar
Mi padre es hemofílico de tipo A, severo. Para los que no saben, cortopego de Wikipedia La hemofilia es una enfermedad genética recesiva que impide la buena coagulación de la sangre.
El enlace de wikipedia en español: http://es.wikipedia.org/wiki/Hemofilia
Para los que de verdad quieran saber del tema les dejo el link a la Federación Mundial: http://www.wfh.org/
Pues el asunto es que le subió la presión, una hemorragia cerebral y a correr. Yo creía que había pasados fines de año malos, pero este le ganó a todos los anteriores con ventaja. Ahora está estable, en terapia intermedia del Calixto García, que es un lugar deprimente por partida doble.
Pensé que podía escribir más, pero no tengo fuerzas.
S@lu2 wzaldivar
miércoles, 26 de diciembre de 2012
Vino de la Victoria (de moringa)
Pues sí, hoy en la mañana me dí cuenta de que había pasado por alto la botella de vino que trajeron mis padres hace unas semanas a casa. Vino de moringa, pero lo más divertido era que en la etiqueta decía "Vino de la Victoria". El vino de marras no estaba malo, aunque yo sentía que tenía un poco de sabor a hierba macerada.
Por supuesto que Orwell, 1984, el "Gran Hermano" y su "café de la victoria" me vinieron a la mente más rápidos que Usain Bolt.
Solamente me pregunto si el que tuvo la idea no sabía de la novela o sabía y le puso el nombre "por joder".
S@lu2 wzaldivar
PD: El vino, no se llama "Vino de la Victoria", encontré la botella y se llama "Elixir de la Victoria", que no es lo mismo, pero es igual.
Por supuesto que Orwell, 1984, el "Gran Hermano" y su "café de la victoria" me vinieron a la mente más rápidos que Usain Bolt.
Solamente me pregunto si el que tuvo la idea no sabía de la novela o sabía y le puso el nombre "por joder".
S@lu2 wzaldivar
PD: El vino, no se llama "Vino de la Victoria", encontré la botella y se llama "Elixir de la Victoria", que no es lo mismo, pero es igual.
lunes, 24 de diciembre de 2012
Navidad 2012
Otra vez la navidad. A veces creo que puedo contar mi vida por cada Navidad. Este año, por primera vez en mucho tiempo, parece que las cosas pintan un poco diferentes para el próximo.
Llevo años buscando este texto de Jean-Paul Sartre. Lo escuché por primera vez en la Noche Buena del 2004
...
No tenéis más que cerrar los ojos para oírme y os diré cómo los veo dentro de mí: la Virgen está pálida y mira al Niño. Lo que habría que pintar en su cara sería un gesto de asombro lleno de ansiedad que no ha aparecido más que una vez en un rostro humano. Y es que Cristo es su hijo, carne de su carne y fruto de sus entrañas. Durante nueve meses lo ha llevado en su seno, y ella le dará el pecho, y su leche se convertirá en sangre de Dios. De vez en cuando la tentación es tan fuerte que se olvida de que Él es Dios. Lo estrecha entre sus brazos y le dice: ¡Mi pequeño! Pero en otros momentos, se queda sin habla y piensa: Dios está ahí. Y le atenaza un temor reverencial ante este Dios mudo, ante este Niño que infunde respeto. Porque todas las madres se han visto así alguna vez, colocadas ante ese fragmento rebelde de su carne que es su hijo, y se sienten como en exiliadas ante esa vida nueva que han hecho con su vida, pero en la que habitan pensamientos ajenos. Mas ningún niño ha sido jamás más cruel y más rápidamente arrancado a su madre como este, porque Él es Dios, y sobrepasa por todas partes lo que ella pueda imaginar.
Y es una dura prueba para una madre sentir vergüenza de sí y de su condición humana delante de su hijo.
¿Y a José? A José no lo pintaría. Plasmaría sólo una sombra, al fondo
del establo, y dos
ojos brillantes. Porque no sabría qué decir de José, y José no sabe qué
decir de sí mismo. Está en adoración y está feliz de adorar y se siente
un poco exiliado. Creo que sufre sin confesarlo. Sufre porque ve cuánto se parece a Dios
la mujer que ama, y hasta qué punto está ya del lado de Dios. Porque Dios ha estallado
como una bomba en la intimidad de esta familia. José y María están separados
para siempre por este incendio de claridad. Y toda la vida de José, imagino, será aprender a aceptar.
...
J. P. Sartre “Barioná, el hijo del trueno”
Escrito en 1940 en el campo de concentración Stalag 12D
Como se ha vuelto costumbre, les deseo una Navidad con menos regalos y más cariño.
Felicidades
Llevo años buscando este texto de Jean-Paul Sartre. Lo escuché por primera vez en la Noche Buena del 2004
No tenéis más que cerrar los ojos para oírme y os diré cómo los veo dentro de mí: la Virgen está pálida y mira al Niño. Lo que habría que pintar en su cara sería un gesto de asombro lleno de ansiedad que no ha aparecido más que una vez en un rostro humano. Y es que Cristo es su hijo, carne de su carne y fruto de sus entrañas. Durante nueve meses lo ha llevado en su seno, y ella le dará el pecho, y su leche se convertirá en sangre de Dios. De vez en cuando la tentación es tan fuerte que se olvida de que Él es Dios. Lo estrecha entre sus brazos y le dice: ¡Mi pequeño! Pero en otros momentos, se queda sin habla y piensa: Dios está ahí. Y le atenaza un temor reverencial ante este Dios mudo, ante este Niño que infunde respeto. Porque todas las madres se han visto así alguna vez, colocadas ante ese fragmento rebelde de su carne que es su hijo, y se sienten como en exiliadas ante esa vida nueva que han hecho con su vida, pero en la que habitan pensamientos ajenos. Mas ningún niño ha sido jamás más cruel y más rápidamente arrancado a su madre como este, porque Él es Dios, y sobrepasa por todas partes lo que ella pueda imaginar.
Y es una dura prueba para una madre sentir vergüenza de sí y de su condición humana delante de su hijo.
Aunque yo pienso que hay también otros momentos, rápidos y fugaces, en
los que siente, a la vez, que el Cristo es su hijo, es su pequeño y es
Dios. Lo mira y piensa: Este
Dios es mi niño. Esta carne divina es mi carne. Está hecha de mí. Tiene mis
ojos, y la forma de su boca es la de la mía. Se parece a mí. Es Dios y se parece a mí.
Y ninguna mujer, jamás, ha disfrutado así de su Dios, para
ella sola. Un Dios muy pequeñito al que se puede estrechar entre los
brazos y cubrir de besos. Un Dios calentito que sonríe y que respira, un
Dios al que se puede tocar; y que vive. Es en uno de esos momentos como
pintaría yo a María, si
yo fuera pintor. Y trataría de plasmar el aire de atrevimiento tierno y
tímido con que ella acerca el dedo para tocar la dulce y suave piel de
este niño-Dios,
cuyo peso tibio siente sobre sus rodillas y que le sonríe.
Esto es
todo por lo que se refiere a Jesús y a la Virgen María.
...
J. P. Sartre “Barioná, el hijo del trueno”
Escrito en 1940 en el campo de concentración Stalag 12D
Como se ha vuelto costumbre, les deseo una Navidad con menos regalos y más cariño.
Felicidades
sábado, 22 de diciembre de 2012
El post del "Fin del Mundo"
Este post tiene el objetivo de demostrar mi teoría. Estoy seguro en un 99.999999...% de que este post saldrá y no habrá pasado nada extraño. Los mayas simplemente decidieron que era la hora de volver a empezar a contar.
Si me equivoqué... bueno, eso no le importará a nadie.
S@lu2 wzaldivar
Si me equivoqué... bueno, eso no le importará a nadie.
S@lu2 wzaldivar
jueves, 20 de diciembre de 2012
Perverted manga
En los manga casi siempre hay algún personaje "pervertido" esta imagen me dió mucha gracia, varios de ellos juntos, jajaja.
S@lu2 wzaldivar
S@lu2 wzaldivar
jueves, 6 de diciembre de 2012
Impotencia
Él obervó el cuarto mal iluminado. Pensó que seguramente siempre era la misma escena y ella repetía sus artes con cada cliente, una y otra vez. Los movimientos eran perfectos, la técnica impecable.
Le dijo que se detuviera y se vistió sin pensarlo. El pene flácido no respondió nunca, la falta de pasión provoca impotencia.
Imagen tomada de
http://kubaonline.pl/wp-content/uploads/2009/06/jinetera.jpg
lunes, 3 de diciembre de 2012
Confesión
Pero eramos de mundos diferentes. Ella era princesa y yo mendigo. Puercas diferencias y la puta conciencia de clase, que nunca me dejaron decirle que estaba loco por ella.
S@lu2 wzaldivar
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